Elle avait vingt ans. C’était la fine fleur de la culture française : un bas bleu qui serait en même temps une orchidée perverse, poussée sur le temps ravagé du baobab de la décadence. Les hommes qui la rencontraient en tombaient amoureux automatiquement. Avec ses yeux, oh ! Avec sa bouche, oh ! Avec ses cheveux, ah ! Ça n’avait rien d’étonnant. Mais surtout sa conversation était si brillante, qu’en rentrant chez eux ses admirateurs se ruaient sur leurs vieux cours de philo, constataient qu’ils n’y comprenaient plus rien et, découragés, abandonnaient. Un soir elle le rencontra. Il avait une belle tête d’intellectuel de la Villette. Elle sentit enfin son cœur battre. Oh ! Oh ! Qu’il était différent des autres !