Moines de Zurbaran, blancs chartreux qui,
dans l'ombre,
Glissez silencieux sur les dalles des morts,
Murmurant des Pater et des Ave sans nombre,
Quel crime expiez-vous par de si grands remords
?
Fantômes tonsurés, bourreaux
à face blême,
Pour le traiter ainsi, qu'a donc fait votre
corps ?
Votre corps, modelé par le doigt de
Dieu même,
Que Jésus Christ, son fils, a daigné
revêtir,
Vous n'avez pas le droit de lui dire : Anathème
!
Je conçois les tourments et la foi
du martyr,
Les jets de plomb fondu, les bains de poix
liquide,
La gueule des lions prête à
vous engloutir,
Sur un rouet de fer les boyaux qu'on dévide,
Toutes les cruautés des empereurs
romains ;
Mais je ne comprends pas ce morne suicide
!
Pourquoi donc, chaque nuit, pour vous seuls
inhumains,
Déchirer votre épaule à
coups de discipline,
Jusqu'à ce que le sang ruisselle sur
vos reins ?
Pourquoi ceindre toujours la couronne d'épine,
Que Jésus sur son front ne mit que
pour mourir,
Et frapper à plein poing votre maigre
poitrine ?
Croyez-vous donc que Dieu s'amuse à
voir souffrir ;
Et que ce meurtre lent, cette froide agonie,
Fasse pour vous le ciel plus facile à
s'ouvrir ?
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